es en su sencillez:
la cara de la naturaleza,
que siempre es la mejor.
Las flores se expanden
en el aire, que con ligereza
casquivana se apodera
de su aroma.
De emociones
se forma un imperio,
¿Acaso es falso?
si brilla, pero ¿es oro?
la duda se afila
y corta, lo que es cierto.
Hay quien le teme ser
lo que le toca,
lo que le toca,
y quien piensa
que debe ser temido.
Una puta es deseada
por sus tetas,
es la pasión de moda
mientras llora un niño,
que sólo ve alimento.
Usar lo que se es
con lo que está,
no le salen al venado
las ni garras, ni colmillos
pero las siente al llegar.
Nada dice hoy la música,
para el calendario,
que o miente o engaña
pero nunca ambas.
Un cobarde se esconde
tras las lineas,
trincheras que aguardan
con miedo,
la muerte,
donde ladra un perro
y anda un viejo
o se pierde un idiota
por las sombras.
Hay que poner agua
sobre el fuego
para seguir andando
sin voltear a ver lo que quedo,
el humo blanco del hervor.
