Lo que nunca sabremos

Esa sonrisa, tan explicada
y súbita…

¿Es satisfacción, vanidad
o venganza de genero?
¿es… memoria
de un amor inmerecido?
¿acaso una marca de conquista,
para el archivo: colecciones?

Lo que nunca sabremos
es profundo y banal;
el ejercicio de la crueldad
nunca tiene límite…
Compasión, ni dignidad,
doler es algo que sucede;
herir requiere de intención…

Nunca habrá más… en su corazón,
donde reina la traición,
se desvanece toda vocación.
La miseria en la vida
es preferir las cosas muertas…
y en el alma, la traición.

Honestidad y justicia
no es lo humano
ni su sombra,
quizá,
para quien da,
y nombra
es quedar a mano
ansiedad
de romper con la malicia…

Lo que nunca sabremos
es lo que se es, mientras no se es…

la

Tener no sólo consiste en cantidad

saber o sentir, adquirir inutilidad

es el perfume en una piel usada;

sentir, ese profundo e inmóvil vacío,

la confusión se desvanece en el baile.

Un gran carruaje alcanzará distancias,

mucho equipaje, largas jornadas

¿y los detalles pequeños?

Atropella la memoria, en el olvido;

en su marcha, esconde una respuesta…

El ruido es ayudante capaz y digno,

su tarea: hacer camino en la nada;

y mientras un cariño,

va hablando bajito con el universo,

con el corazón abierto en su vaivén,

se va atando a una ilusión,

y crea su destino, sin elección.

Es mirar la duda,

como un bien, en silencio,

un retrato; propiedad personal,

contrato sin trato.

Pero los recuerdos

están a disposición del mundo,

mientras otro pasea en el mismo cuerpo,

con distinto rostro la rueda da otra vuelta;

por sí acaso el amor regresa al juego…

Actuando, sin tocar la melodía correcta.

Privación o propiedad, no duran para siempre.

La belleza, es esa torpeza de ignorar,

al saber como es el frío de un maniquí sin corazón, 

nieve sin sudor, sentimientos de cartón.

La mezquina melancolía, incapaz de querer

es una pobre posesión, que sólo causa daño;

ya sin dulzura. Un beso tibio de la vida.

Y tener con quien dormir

en las noches de invierno

y tener con quien amanecer

y tener una palabra, una ternura

y tener… duda

y tener ese amor que se suelta…

y tener… angustia,
y tener… silencio,

y tener… envidia,

y tener… coraje, ira o desprecio,

y tener… compasión y ternura,

y tener… soledad y belleza,

y tener… 

y tener…
y tener… por tener.

¿Siempre sabré dónde hacer

que bien sea bien y mal…

…pretender un sacrificio,

al guardarse todo para sí?

Por tener,

¡Todo es envidia! 

…en el afán de competir.

                                              Pero hay diferencias entre uno y su vecino;

                                             ¡Ricos y poderosos son siempre peligrosos!

Absurdos

Absurda es la resistencia
es la carne de cañón,
si la luna llega, anestesia
con recuerdos de casa.

Es gritar al oído del muerto;
como absurdo es el arrepentimiento.

No hay deseo de llanto
sólo sale, pero así,
llega la sonrisa.

Sin respuestas
o preguntas.

Nada…

A estos suspiros

ante lejanía

bajo mis motivos

cabe una nostalgia

con la tarde 

contra su penumbra

de un cielo 

desde las sombras

en la canción 

entre el vacío

para los sonidos 

por otro día

según alguna flor 

sin tanta saliva

sobre cualquier tiempo

tras mi guiño distante
que presagia

como riesgo al alma

cuando un niño

sin miedo dice
¿dónde?
aquí no hay nada…

Lluvia

 ¿Habrá caído suficiente lluvia

como para poder diluir

la húmeda confesión de los asesinos

que en sangre dicen 

que jamás hicieron nada?

Mientras, absortos, ladramos a las estrellas

¿Inundará al borde todos los arroyos,

mojará los caminos, hasta sus embrollos?

¿Dónde se reflejan las estrellas más grandes?

Cuando las oscuras bendiciones

ocultan las cosas muertas

terciopelo que cubre piedra

¿Podrá esa lluvia lavar el valle 

de tantas lágrimas que solo callé?

¿Ahogará con su estruendo 

el sonido de las lejanas risas?

¿Caerá, como todos los veranos?

¿Desbordará nuestros ríos

en oscuros pantanos?

Es una tormenta

porque la quería

sin papeles, ni futuro;

para abandonarse…

en aquella lluvia

que baña lo que alcanza

hay tormentas que mojan el mar

Sin capitán, de mar o guerra,

la miseria humana y propia

es tema de sobremesa

para disidentes e indecentes

que no dan por sentado

ningún latido propio o ajeno

Al hambre no le importa nada

ni la caducidad del queso,

ni la comisión de salud

o las normas de comercio;

mata lento y no especula;

mientras en los Alpes se enriquecen,

con sangre sucia,

de angustia, 

que envenena ojos

al puro reflejo

 de su carencia.

Salvese quien pueda

¡Pues de eso se trata!

Ya murieron los héroes 

y sus banderas.

La libertad está guardada

entre palabras untadas

sobre papel y polvo, 

es alguien que conocía

Tove o Julieta.

Para las naciones

sed y hambre

son mazo de poder,

que se subasta.

La publicidad en masa

pagará en consumidores,

la sangre de los ciudadanos

extintos en su propio silencio:

cuando la infancia de un niño

es su vida

en la fragilidad dormida

donde están esos rincones

que a cada cual le duelen,

es silencio, 

donde lo humano 

niega su talento.

El océano está vivo

lo pequeño es su alimento,

tanto pelea como acosa;

el poderoso depredador, 

lo sabe

y siempre atento

a lo que va lento.

Éste es el viaje de la desolación

para hallar un espejo

que nos muestre

el rostro vivo de la muerte

ante la nostalgia de lo inmediato

sólo se contiene violencia

para quien asume el abuso

cual sacrificio sagrado

desde esa compasión, a lo humano.

La niebla esconde el paisaje

que sólo contiene la memoria de lo hecho,

de lo que se ha sido,

y cuando eso pequeño se acumula

es basto.

Convencidos de que un trago

de agua gasosa, carbonada

condimentada con café y naranja

lo es todo, 

para quien se arrodilla

ante plástico verde que es su fuste,

en el ansia 

de los metales pesados y dúctiles, 

se tejen redes sólidas

donde la presa se siente segura.

Su sed estará saciada, 

la naranja evita y endulza

el sabor del llanto.

Para terminar bailando

entre la dieta y la insulina.

Tanta lluvia pasa por aquí,

sin cadencia, crisis ni proporciones

pero quiere lavar la sed del verano

y ahogar el hambre.

Nada, palabras…

Nada ni nadie, llora como lo hace un Cello

ya sabemos donde están las cosas muertas;

un ser extraño pasea en un cuerpo conocido,

antes pertenecía a alguien cercano, que murió

es la seda ligera de un beso de nadie

cuando las horas, parecen cansarse.

Restaurar una república entre mentiras,

a la orilla del mar hay rostros sin dueño,

con lo que nunca existió, en los sueños;

son recuerdos: donde acaba una sonrisa,

pesan el tiempo, los libros, las canciones:

hay heridas que van destilando su dolor.

Con la vida y la muerte bordada en la piel

un niño jugará a olvidar tantas traiciones:

los amigos, los adioses, la vida, el corazón,

la costumbre de recibir oscuras bendiciones,

se llevan algunas alegrías

y cancelan sus emociones.

Aplican las leyes, aferrados a la inercia,

cuando fuerza es masa acelerada

toda acción, se limita a su opresión

el color va sin nombre o esqueleto

con aquello que fue y está perdido

cuando nadie entiende el fuego

las horas pasan muertas.

Son grandes las palabras, 

que arriman esas tristezas

como corre el tiempo, el mar aprende 

esos nombres que borra en la arena, 

como el hogar que motiva la paz, 

cuando la guerra es la belleza

al amar sólo en la piel,

y no por las lágrimas

que esconden

palabras…

De una u otra manera

                         De una u otra manera,
                           en cualquier vida
          triste o profana
   la justicia, que no la ley,
                      o su orden banal
    alcanza a quien se pervierte,
                    es sus ilusiones
                    a quien está en contra,
                           en el abuso…
                  y opta por la vida falsa
                  en la falsa salvación. 

                    Y la justicia, cuando llega, 
            es sin piedad y lo arrasa todo:

                                   la humanidad propia, 
                                  se hace vacío
                         la familia, ajena;
                      amigos, cómplices suspicaces;
                    patrimonio, algo sucio, 
                           desterrando el honor, el nombre 
                     y al ser mismo.

Preguntas frecuentes

¿Cómo se restaura una república que nunca existió? ¿en los sueños?; ¿Qué son los recuerdos? ¿…y las mentiras? ¿Dónde pesan el tiempo? ¿A dónde van los amigos? ¿Dónde acaba la orilla del mar? ¿Dónde se guardan los adioses? ¿Así es la vida? ¿la vida de quién? ¿Dónde está el corazón? ¿Cómo se lleva una sonrisa? ¿Se puede borrar y regresar? ¿De qué están hechas las alegrías? ¿y las palabras?; ¿A qué hora se arrima la tristeza? ¿Dónde corre el tiempo? ¿Qué será? ¿…de mí? ¿…y de ti?; ¿El Mar se aprende los nombres que borra de la arena? ¿Que motiva la paz? ¿y la guerra?; ¿Qué es la belleza? ¿Qué es amar en la piel? ¿y en el alma? ¿Por qué las lágrimas? ¿Para qué la sensatez? ¿…y la cordura?; ¿Para qué despiertas? ¿Cómo tiembla la tierra? ¿Cómo se besa la piel del viento? ¿del agua?, ¿Cómo se besa el fuego?; ¿Dónde está el espacio? ¿Por qué pensar en ti cura la tos? ¿Tú, de qué vas? ¿Somos humanos? ¿te das cuenta?; ¿Alguien ha besado el aroma la tierra? ¿Se puede vivir contando veneno? ¿Cómo es el miedo? ¿Cuándo llega el tiempo? ¿A dónde se van los pensamientos? ¿si la mente huye del mundo? ¿Comes semillas? ¿Qué es lo que importa? ¿Cómo vivir con la injusticia? ¿Cuánto dolor se agrupa en tu costado? ¿Cómo se componen las notas del corazón? ¿Habrá suficiente tequila para ahogar tantas penas? ¿Que se va? ¿Por qué si tan amable es la vida? …hay tantos desdichados; ¿Cuántas flechas tiene San Sebastian en alma? ¿…y en sus calles? ¿Cuánto dura la suerte? ¿De qué está hecho el azar? ¿Cuántas veces se llora sin llanto? ¿…y con canto?; ¿Por qué el alcohol agranda las penas? ¿Qué disuelve el amor? ¿Cuánto vale la vida? ¿…si no vale nada?; ¿Quién viene de ese mundo raro? ¿…si te acuerdas de mi? ¿…si me mencionas? ¿Es preciso decir una mentira? ¿Hay amores sin sueño dorado? ¿Cuánto mide la distancia? ¿Cómo se mueve un átomo? ¿Dónde está un electrón? ¿…y adónde va? ¿Qué es una curva? ¿…una recta?; ¿Porqué la tristeza en azul? ¿porqué no bermellón? ¿De dónde viene la música que llega? ¿Quién festeja el catorce de abril? ¿Dónde están las 185 Toneladas de oro y las 16 mil de plata que llegaron a Europa? ¿quién las guarda? ¿las irán a devolver? ¿que hicieron con tanto? ¿porque están en quiebra esos países ricos?; ¿Qué pasa en un día? ¿…y en un día feriado? ¿…hay días inhábiles? ¿Cuál sal es más salada? ¿Porqué tan caro el Te blanco? ¿…tan barato el Te negro? ¿es mas nutritivo el Te verde? ¿Cuál es el primer sueño? ¿…y el último?; ¿Qué calibre es la bala que mató al poeta? ¿donde está? ¿sigue en su estomago?; ¿Cuándo es el octavo día? ¿Las semanas santas van al cielo? ¿Cómo saber si algo es eterno? ¿Cuántas astillas tiene el astillero? ¿Quién maldijo a los poetas malditos? ¿Es cierto que el diablo escrituró el petróleo? ¿Cómo sabemos cuando el gato está vivo y muerto pero no las dos? ¿entonces las cosas nos observan? Sin testigo no hay existencia ¿…y sin preguntas? ¿…qué hay?; ¿Cuánto cuesta conciliar el sueño? ¿… los intereses?; ¿Porque compramos coca-colas?; ¿…Y luego? ¿Qué?…

Claudicar (Versión limpia)

A: "Those who surrender freedom for security will not have,
nor do they deserve, either one."

B. Franklin

Las putas, palabras o no
siempre quieren algo nuevo
no hay amor en lo obsceno
su traición es vocación por relevo
la anormalidad fue lo que manó
cuando el cuerpo era cebo, no placebo
o nave que tal vez, una vez abarloó.

Mi corazón tiene un lector de iris
cuando la luz se torna gris,
busca el camino al arcoíris.

Una respuesta, lo perdió
jamás usó llave, ni es colectivo…
la ausencia es asunto de archivo
pues un mote, es sólo descriptivo,

entre poemas fatales y lo putativo:
envases para venenos letales

un elixir sin felicidad, de amores tales.

Aún allí, cada color tiene derecho a existir…

tanto como defender la diversión, 
¡Asesinando la alegría!

Dejó olvidadas o embarradas

sus nubes grises por mi paisaje, 

al insistir, por ir en su carruaje…

Hallé un pantano deshabitado de hadas, 
con verdades tergiversadas, bien ajadas,
donde se esconden frías moradas
lleno está de peligros mortales
y trampas fatales…

Pero si cada color tiene derecho a existir…

¿Cómo defender la diversión?

¿Asesinando la alegría?

Lo suyo es otra cosa, con metales,

desde esas «ciertas cosas»,

que nunca suelen no ser tan ciertas

ni tan cosas… por banales

como defender la diversión…

¡Asesinando la alegría!

Una victoria cantada en sones,
el banquero entre sabanas celebró

¿quién mató los últimos dragones?
(no fui yo aquel que perdió)

en este mundo de mamones

llegará el futuro que to'o sabe

y juzgará a quien no jugó…

¡Quieren defender la diversión!

¿Asesinando la alegría?

Aquel futuro se esfumó

en este tiempo que perdió

aquel que cree que ganó

pero solo se quedó;

como quien para defender la diversión

de la alegría claudicó.

La frivolidad de lo «único» tocó

una experiencia cotidiana, que murió

y la curiosidad curiosa, se escapó

dejo su libertad con la piel que entregó

sin saber «qués» claudicar…

ya claudicó.

Lo que siempre sabe el corazón

¿Cómo va entender el Sol lo que es el frío?

      El Sol no tiene piel como la col;
calienta, toca y besa; ésa que tanto ansío
ritmo de luz que quiere ser canción

con lo que siempre sabe un corazón
si quien todo lo espera, nada espera
en la inocencia se ve cada emoción
como si fuese lo mismo que la cera.

El Sol no entiende lo que pasa aquí

ya sin luz, cayó en silencio ante un danzón

cada dolor bajo su ritmo, va causando penas

y sin decir bien como, las cosas son así,

en la esperanza abierta se envejece apenas

por desperdiciar el tiempo sólo en sí

con lo que siempre sabe el corazón,

las historias y las cestas están llenas.

      Un silencio ciego y vagabundo

cae… como esa luz deshabitada,

que sola va… y viaja por el mundo,

va con su lengua muda bien atada

y busca hallar compuesta esa canción
tanto cuanto confunde a la razón
suma una apuesta en la ecuación

con lo que siempre sabe el corazón.

Cada dolor tiene una puerta abierta

a la oscuridad del propio sufrimiento 

no hay bandera blanca ante la puerta
se hunde en la nada el arrepentimiento
por lo que siempre sabe el corazón,

un preso ansía encarcelamiento
en la locura pasa el tiempo de cabeza
y mañana no habrá lugar para esa pieza.

Sí, las cosas son así y así las cosas…

Del silencio nace una tormenta en pena
un barco que se hunde entre sus fosas

y lo que fue amor es canto de sirena
¡Cómo duele a veces lo que pesa esa losa!
Cien mentiras que rompen la cadena

con lo que siempre sabe el corazón

que de historias la vida está bien llena.

¿Cómo va entender el Sol

en su silencio ciego y vagabundo?
oscuridad es sufrimiento en alcohol

aunque el dolor tenga su puerta al mundo
el Sol ¡no alza nunca las manos, ni se rinde!
y aunque parece ser sólo un deslinde

ante lo que siempre sabe el corazón
no hay derrota si aire entra tan profundo.

Sí, la historia y su cesta están bien llenas
entre silencios ciegos, vagabundos…
¿Es acaso la luz quien pone la condena?
al tiempo que se rompe por segundos,

a su ritmo y quiere ser canción,
hay una carta que busca algún buzón
escrita sin texto ni oración
con lo que siempre sabe el corazón…

Del olvido, de la ausencia y de ti...

Del olvido, de la ausencia, de ti
        más que del espeso asco
           que provoca el cinismo en mí.

\~^` 

Como un muerto que aprende a besar

        acariciando un fantasma, así aprendí,

        y conocí los rítmos de la vanidad.

\~^` 

Hubiese gustado decir, cuando aún tenía sentido,

        en vez de callar cuando hablar era y tenía futuro

        pues terminó sin comenzar, el futuro sin sentido

       

\~^` 

Ni un solo día volverá, para echarlo de menos

        pue'que lleve algo de tiempo, ya no espero

        pue'que lleve alguna lágrima, ya no desespero.

     
     

Al final

Te hablé, te oí,
te miré, te vi,
te querí,
te allé, te fui,
te toqué, te sentí,
te amé, te sufrí,
te besé, te viví,
te acaricie, te recorrí
te desperté, te moví
te tuve, te perdí
te hube, te tení
te olvidé y te comí.

De este lado

Cuéntamelo todo y cuando termines...te callas! -Dijo la liebre.

L. Carroll

De este lado.

¿Morirás sin olvidarme?
¡¿Con cuál de las durezas humanas?!
Dime, ¿Con qué dañaste el hilo que sostiene mi vida?
dime, ¿cuándo olvide el hilván de su tejido?
Si lo sabes dí, dime, ¿cómo es la textura de tu daño?
Dí, cómo es una textura sin vida
que yo sólo se como es la textura,
                                              de este lado.

8 años...

Te fuiste sin irte

y aprendí a estar sin estar

te fuiste de verdad y con mentiras

sin irte en realidad y sin piedad

te fuiste sin dejar de estar

de tu presencia

se colgó una ausencia

que no acaba de estar.

No, no hay silencio sin ausencia

pero sí un ser, sin estar.

(a Papá)

A ver María (versión √3.141592)

A ve(r) María,

I. Lo Gozoso.
No te salves María, llena seres de gracia
un señor va contigo, erudita eres contra las mujeres
he escrito un fruto en tu vientre de lupus
Quebranta María el orden como enjambre de disturbios
entrega Señora a los otros, esos pervertidores
ahora y por una hora, ¡muestra esa muerte!

II. Lo Glorioso.
No te salves María, hay seres en desgracia
un señor está contigo, él orbita por mujeres
adicto al fruto que penetra, sin luz.
Canta María, al hambre y sus desvíos
restriega Señora nuestros puros candores
catáfora del ahora o costra de la muerte.

III. Lo Doloroso
No te salves María, eres de tu herencia
sin pudor has cogido, abrupta de placeres
como un fruto de aparente corpus.
Cuenta María, que llenaste seres de desgracia
festeja Señora nuestros errores
ahora y por ahora, esa es nuestra muerte.

IV. Lo Luminoso
No te salves María, tú eres incidencia
el dolor está contigo, encripta tus placeres
sin fruto que encuentre un opus.
Sustenta María, el hambre con delirios
embriaga Señora otros dolores
por ahora sólo la espera, no la muerte.

V. Lo misterioso
No te salves María, ¿Qué eres sin tu herencia?
¿Qué amor has jodido?, en busca de placeres
ya proscrito y sin fruto, está sin luz.
Suplanta María, el hambre con lirios
hay quejas Señora, sobre los olores
que hora por hora se espesa la muerte.

VI. Los Lamentos
¿A que sabes María?, sabor de otros.
¿Dónde guardas la gracia? gracia de otros.
¿Qué dolor va contigo?, dolor de otros.
¿Dónde duele?, lugar de otros.
¿Quién sabe de dónde eres?, ser de otros.
¿De qué mundo vienes?, mundo de otros.
¿Porqué tu enjuto vientre?, vientre de revista.
¿Cuál ansiedad?, ansiedad de clase.
¿Te ausentas María?, ausencia de otros.
¿Abandonas tu ser?, abandono de otros.
¿Cuál es tu cautiverio?, cautiverio de otros
¿Cuál su cárcel?, cárcel de otros.
¿Puedes ser Señora?, poder de otros, señora de otros.
¿Qué propiedad buscas?, propiedad de otros.
¿Hay mediadores?, medida de otros.
¿Hay un rédito?, Interés de otros.
¿Qué es para ti una hora?, tiempo de otros.
¿Y el tiempo muerto?, muerte de todos.

....

Iba

Iba a escribir algo
sólo porque la vi
una especie de inventario
o algo así
algo dulce, nada amargo
pero eso ya lo di
y quedo en fango
pues no ajustó ahí.

Sin lealtades
ni humedades
por un lado,
ni yate o margaritas
en chicago
por el otro.

Al final algo escribí
no es teatro
ni algo así
quizá inspirado
por la música que oí
nada tiene que ver
con el amor
es fácil perder
ese candor.

Deslumbrado
el brillo
su corazón dejó
con dejos de razón
a sin-sazón.

Ahí, en lo alto...

Ahí, en lo alto;
expuesto al viento frío,
que escupe el poniente,
masa aire seco
no conocí a nadie humano
o con resfrío,
de quien se haya abusado
 sólo un poco
¿A quién le han embarrado un moco?

Al menos nadie que lo encare,
con la frente
que lo acepte; 
en la piel curtida
de dolor
todos campeones
de las arenas sucias
y movedisas,
pantanosas y bofas;
los más chingones,  
para chingaderas inútiles.

Yo,
tantas veces despreciable, 
estúpido...      
                            ...puerco, vil, 
irrefutable como parásito,
imperdonable
por sucio,
sin paciencia
hasta para bañarme, 
grotesco, mezquino, sumiso, 
arrogante, ridículo y absurdo, 
torpe y más...         
                                    ...tropezando 
con las ceremoniosas
 alfombras.

Yo, 
he sufrido ofensas
y callado, 
aún más: el ridículo;
como un cómico 
de los desastres 
personales y financieros;
 agachado 
fuera del alcance las bofetadas;
yo ahí, 
he sufrido 
con angustia ridícula, 
y sin par.

Ahí,
nunca nadie es ridículo
 o es insultado,
todos son príncipes, 
en la vida...
Quién pudiese oír ahí, 
                 una voz, 
la voz humana
           confesar,
 no un pecado, 
sino una infamia,
              la infamia;
no una violencia, 
sino una cobardía!
son todos ideales, 
cuando los oigo,
cuando hablan.

¿Quién,
que confiese ser vil?
¡Todos semi dioses!
¿Dónde está la gente?
¿Seré el único equivocado?
Podrán no haberles amado,
haber sido traicionados; 
ridículos, 
¡Nunca!
He sido ridículo aún antes 
de ser traicionado,
¿Cómo hablar, 
en lo alto
con esos seres superiores?
Sin temor...   
 ¡Ahí!

Yo, he sido vil, 
de sonrisa vil, 
de color vil, 

literálmente vil,

profúndamente vil,
mezquino e infame.

De vez en cuando... la vida

De vez en cuando... la vida nos sorprende y saca una liebre de la vieja chistera...

J. M. Serrat.

Una tierra baldía

con su propia melodía

son besos de día

que sorprende la noche

arrancando de mi alma

el abuso y el reproche

de vez en cuando la vida

entrega así y en calma

una de esas flores raras

que crecen en las aceras.

100 formas de decir adiós, 11-15

11.-  …dejar de contestar
12.- Dejar un argolla sobre la mesa
13.- Una nota en un libro que se leerá
14.- Hacer nuevas citas…
15.- …dejar de llamar

Olvido

Difícil sería, oh reina, contar menudamente mis infortunios, pues me los enviaron en gran abundancia los dioses celestiales; mas te hablaré de aquello de lo que me preguntas e interrogas. Hay en el mar una isla lejana, Ogigia.

H. 

Prometí al olvido
un poema largo y sentido,

compuesto en versos cortos,
suaves; pero simples y cumplidos;
quizá con algunas rimas alejandrinas

de frases filosas como láminas finas,
es que está mi voz puesta en un hilo,
porque así es como cantaré al olvido,
sobre una diosa...
que ensueña con su vida ociosa.

•

Al principio como en cita a ciegas,
unas manos trémulas se entibiaban:
saber sufrir, saber amar; sólo saber

cómo un murmuro del viento, lloró

y ese llanto, envolvió las agonías,

repitió al infinito el mismo coro,
guitarra languida, notas turbias

es sólo, una quimera vacía,

el anhelo de una distancia
para volar lo más alto
sobre la humanidad,
por las esquinas.

•

Fue lluvia que sembró amor en un desierto,

lo que nos duele; es tan estéril, tan muerto,
un semejante ya ropió lo que es tan cierto,

¿cómo ir en un barco sin viento, ni puerto?

•

Los dulces sueños, están hechos con esto,
todos buscan algo, nada importa es cierto,
recorre los siete mares, pregunta al viento,
 ¿se trata de usar o ser usado sin  lamento?

•

Si duele la lluvia en el jardín, cada momento,
sin fuerza vibrar, al sembrar un amor muerto,
busqué la mano fraternal, aquí no hay huerto,
que uno se hace de a poco, al dolor experto.

•

Sí, la sangre lleva consigo el cariño,
un atado propio, tal como su ariño,

una trampa que tendió esta vanidad
desterró el paraíso a un ser suicida,

en la fiesta y cada cual es lo que es
ante un espejo gruñido o reluciente.

•

Por presumir quereres sedentarios
las medias verdades, son plurales,
todos los reflejos de falsas mitades
son asuntos vulgares hasta banales.

•

La torre y el alfíl, tal cual son pecadores,
piezas de campo, sensibles soñadores,

van hieren de frente y mueren de perfil,
vivimos la ficción de un niño acorralado
en su oscuro culto de lo que es sagrado,
prisionero de una curiosa y triste afición.

•

La sombra no es lo que contine el pasado

sino aquello que de él llevamos sin soltar:
una banana cubierta con helado

dos cafés y una mesa montada
para bailar por los pasos cebra,
de norte a sur desde el atardecer;
se que por las mañanas las horas,
se van más rapido y tinen prisa
porque hay hambre.

•

Bailar y bailar y bailar;
si hasta el sol regresó
de ser el movimiento,
el ritmo y la música.

•

Margaret,
los suspiros si son colectivos
y algunas de las lágrimas
sólo que hay quien se pierde en sí,
¿cómo es que Perseo descubrió
el reto propio de su inteligencia?
Y se olvidó del poder de su corazón.

•

Nada importa lo que sentimos o pensamos,
lo que hacemos e hicimos y cómo,
sino lo que somos o fuimos
siendo, sólo olvido.

Amanece y el sol...

El sol, parece que invita al verano y el verano, a un nuevo amor...

100 formas de decir adios, 6-10

  6.-   Tomar en silencio una lágrima, a punto de caer y llevartela.
  7.-   Dar explicaciones hasta que pierdan sentido.
  8.-   Sin romper el silencio, sólo irse, agunatando la mirarada.
  9.-   Un beso en el silencio de la oscuridad, antes de qu amanezca.
10.-   Dejar en la mesa una promesa, de las que se olvidan al cruzar la puerta.

Poquito

Sólo respeto, pero eso es demasiado, cuando no hay amor.