Aire…

Con boleto de ida y vuelta
lloramos en su ausencia
las pequeñas cosas que
no están y resisten al viento
cocidas a las memorias
que rasgará la muerte
desde su espuma
de mano fría
y palabras vacías
que dejan nada
nada de mi, ná
una lluvia llueve
soy pequeño
nada de ti, ná
ni aire…