Mi piel pide a gritos que la toquen
sentirse como en una caricia, sola
para que así se entibie lo de adentro
con un calor que yo no encuentro,
es arena seca que espera una ola
y el mar que no llega mas adentro,
prefiere en su huracán hacer centro
y dibujar su tempestad con crayola.
con instantes de lluvia que coloquen,
la furtiva traición de cada epístola,
el temblar de mi cuerpo, su epicentro.
Las palabras escritas en la arena
se van con la resaca, cada encuentro
buscano redes para estar dentro,
imágenes que entran por los ojos,
y entran de veras,
como un Idiota que anda con su pena
que de pasar y pasar se hace escayola
de escenarios donde las historias crecen
y la vida transcurre.
Una pérdida somnolienta, triste y dulce
de la propia identidad, de la tinta misma,
con la que se escribe y, todo se desdibuja.
Las murallas se hacen con mi piel
que a pedazos construye con tus manos
barreras sin sentido, de uno y otro lado
está la libertad bien dada,
como puta que se cuida y se alimenta.
Dibuja mi texto una silueta que raspa
la orilla del mundo al que respeto
donde hay gente sencilla que sabe
que no hay vida larga ni ajena,
para derrochar una fortuna,
ni tal que compre tiempo.
Si fuera de papel la realidad
se rompería. Si fuera de metal
¿qué afilaría? ¿dagas o alfileres?
¿es acaso de piel lo que envejece?
Si fuera de papel la realidad:
impresos renglones y lamentos,
habría en esa botella que las olas
a la deriva se llevan, donde las redes
que se alejan de los clavos
que las rasgan, rompen y descosen
atrapan con dulzura la distancia
que entretejen los restos de mi piel
y su barrera. y que aún ahí mi piel
es mia y pide a gritos que la toquen.
