martes, 3 de marzo de 2015

De los demonios y otras cosas… sin contar.


A ti, que sabes doler, 

De los demonios y otras cosas… sin contar.

Fue quizá…
que hallé la formula,
para domesticar el dolor
y me habitue a él,
tanto como a mí,
o quizá sólo sea 
un miércoles cualquiera
sin ceniza, sin Luna.

Si desenvaine
 la espada de madera,
fue sólo por imitar un hidalgo
aquel, que arrastró su lanza,
sobre ese mármol frío,
de un banco inexistente
allí donde hablé conmigo
y el aire dejo de ser plural.

Las manos no quedan vacías
estas lágrimas curiosas,
densas y pesadas;
así las van llenando
es el poder del amor,
y las caricias, …largas,
que aún sobreviven.

Me detuve ahí, allí,
(demasiado cerca)
eso lo sé y no lo sé
sé que aprendí, sufrí
lo suficiente…
Y habemos…
Como para cantar 
alegría, alegría,
alegría… de pregonero,
de obleas y amaranto.

Lo que el tiempo perdona, 
y lo que no;
no se conjuga en quisiera(s)
que se vuelven hubiera(s)
para sonar eternamente
el niño del tambor
y su ra ta ta,  ta…
y su ra ta ta,  ta…

Llueve, 
aún cuando no llueven, 
ni las hojas —es invierno.
es como un murmullo
o un lamento
o sólo el viento
no las hojas —es invierno
sin contar… números
o cosas, o momentos
sin olvidar
lo que ha pasado
lo que fue, lo que pasó,
llueve, sobre las mejillas
llueve sobre mojado
llueve…
como si fuesen lágrimas, 
que seguro lo son.

¿Y qué decir de los demonios?
si no existe un momento
en el día, 
en que pueda
apartarlos de mí,
son parte de mí
como el mar antiguo,
o la flor sin jardín
y su suerte;
como una uva
de la vieja parra.

Patria, que llevo 
en mis zapatos
patria pequeña
y desterrada…
no al país del olvido
ni el de la soledad,
sino al otro lado,
al lado oscuro del corazón:
donde busco esas palabras
que no son heridas,
sino las heridas mismas,
que se esconden,
 alguna vez…
en los sueños
en las canciones.

«…Y como dicen  los que dicen: 
la última y nos vamos…»

RP
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