…cualquier número puede ser el último o el primero

Mi corazón
citado por el peligro
ha llegado hasta aquí
donde lo acepta y afronta
porque sabe
que está en su deber
y lugar…

Trasparente

No hay medicina que alcance
y nada puede atraparme…
si todo es trasparente hoy
para la tos en alma.

Cuanta locura, derroche
en tantos besos
los mil misiles no callaron mi voz,
la de los ojos vacíos
ya no hay partes en mi
sólo soy uno
ando en pie, desde mi libertad
no aprendí a volar, pero alzo el vuelo.

Aunque inmenso sea el mar
no despierta las piedras
porque no están vivas;
el amor es una trampa que aísla,
hace más cortos los días
es la agonia que consume
como el tiempo con la luna.

El teléfono es la noche
que sentí ternura, su ausencia
el olvido de abril, el amor
me lleva al cielo de los irracionales
por ello me mata, con besos
y derroche tantos…
nunca he temido vivir…
crecí entre «yesterday» y penelope
sin ninguna identidad
no llevo imágenes
voy desnudo por mi piel
no me es indiferente
ni el amor, ni la muerte
vivo la injusticia de la frente
y el dolor sin la agonia
del occidente
construyo mi inocencia
voy de frente.

El que escribe

Todo el que escribe desde el corazón
está lisiado y sólo le acompaña la noche
este oficio de escribir, de atenerte al suceso,
resistir la forma, llegar al fin.
A menudo el insomnio taladra el cerebro
el clima, que afecta los renglones
tanto como las costumbres, las palabras
y, la curiosidad casi morbosa
construye el entusiasmo.

Cualquier pretexto para frases vacías que crecen,
y se acumulan, desde lo sublime hasta lo cotidiano:
el color variante y profundo del cielo,
…es el liquido suavizante caído al piso
la textura lisa de la noche clara
…el vapor incesante del fregadero
el ritmo cadencioso y llano del oceano
…el golpeteo de las aspas de la lavadora
la forma ligera de las dunas esculpidas por el viento
…son las curvas que dibuja el humo de un cigarro.

Y si no estás junta al mar,
es que te has perdido
en el laberinto oscuro de la tierra
donde la piel compite con las ideas
y la luna vanidosa,
entre las iracundas serpientes

que inyectan su veneno,

no está acompañada por su reflejo.

De la vida:
¿Quién puede escuchar los lamentos?
¿Quién conoce lo que subsiste?
¿Quién va o viene?