Salen de entre las piedras,
y el suelo, pequeñas discretas,
alimentadas por las brasas,
de sus abuelas,
y agua
suman a sí, minerales
son en el aire, colores
solas o en jardín
mueren lento,
se comprometen a llegar frescas
acompañando sentimientos
duelos y alegrias.
Terminan desidratadas
entre dos paginas,
a veces con alguna lagrima
diafana o …
hasta el final,
conservan su sutil aroma.
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