En mi corazón, su silencio

Está escondido entre el pulmón y los riñones

pero está, quizá herido o fracturado, no roto

se sabe así, se sabe más que un juguete usado,

pero menos que el amor que lo acorrala y, duele;

quiere correr, no se a donde, al campo, al mar.

Pero se asoma primero, con tiento, sin miedo

luego con esa inocencia que suele construir a

cada día, no es siempre lo que se espera de él

pero es así, por decisión propia, personal.

Las nauseas no se van, acompañan la noche

cuando: sí A entonces B y, acaba siendo que

B como un vacío, carece de elemento propios

si A es cualquier cosa que no sea estar juntos.

Dice que si, pero le estorba el si,

y condiciona el si hasta para sí,

así como quien disloca la razón,

para engañarse en con el elixir

del puedo, que esa falsa libertad

prepara, para nada y para tiempo.

¿Cómo es el construir un lugar?

que luego negamos, porque exige

que las flores tengan algo, agua;

que los pies pisen un suelo firme,

el aliento se llene de aire húmedo,

y el corazón se funda en fuego.

Es el silencio de mi silencio

es el paso de la consciencia

es el paso del tiempo que va

a ninguna parte y no regresa.

Es ésta libertad compartida

pero comprometida a algo

que distinto a la amenaza

y al cebo de buey yuntero,

llena el tiempo, de eso que

no es piedad, ni vacío…

y que duele a diario

haciendo, siendo,

sistole y diastole

lo que se es.