Todos los cuervos, son negros.

Cuando dos personas que se quieren, 

chocan, no se mezclan, se rompen.

(André Breton).

Todos los cuervos son negros, 

pero, sólo algunas cosas negras

son cuervos (negros),

que hablan, vuelan

y sacan los ojos.

Todo nace y muere

y sin nada que perder

queda polvo de estrella,

pasivo, la muerte espera,

pero quizá es mejor la vida

aún así, vivir de ésta manera,

pero, mientras que la música,

nos sorprenda por la espalda

 o ligera, de frente, despacio

a su ritmo y a su modo.

Nada de banderas blancas

o retiradas estratégicas,

sin rendición posible;

como los cuervos

siempre avanza

y, con fuerza

y destreza

vuela.

Aquí

se rompe algo

(un sello de silencio)

se disipa el aroma

de la melancolía.

Y el corazón

cuando afila una daga

está dispuesto a sentir,

como un loco,

se aferra a su ilusión.

Sin saber siquiera o recordar acaso,

que todos los cuervos son negros

como polvo de estrella fugaz…

RP