Piel

Mi piel pide a gritos que la toquen
sentirse como en una caricia, sola
para que así se entibie lo de adentro
con un calor que yo no encuentro,
es arena seca que espera una ola
y el mar que no llega mas adentro,
prefiere en su huracán hacer centro
y dibujar su tempestad con crayola.
con instantes de lluvia que coloquen,
la furtiva traición de cada epístola,
el temblar de mi cuerpo, su epicentro.

Las palabras escritas en la arena
se van con la resaca, cada encuentro
buscano redes para estar dentro,
imágenes que entran por los ojos,

y entran de veras,

como un Idiota que anda con su pena
que de pasar y pasar se hace escayola

de escenarios donde las historias crecen

y la vida transcurre.

Una pérdida somnolienta, triste y dulce

de la propia identidad, de la tinta misma,

con la que se escribe y, todo se desdibuja.

Las murallas se hacen con mi piel

que a pedazos construye con tus manos

barreras sin sentido, de uno y otro lado

está la libertad bien dada,

como puta que se cuida y se alimenta.

Dibuja mi texto una silueta que raspa

la orilla del mundo al que respeto

donde hay gente sencilla que sabe

que no hay vida larga ni ajena,

para derrochar una fortuna,

ni tal que compre tiempo.

Si fuera de papel la realidad

se rompería. Si fuera de metal

¿qué afilaría? ¿dagas o alfileres?

¿es acaso de piel lo que envejece?

Si fuera de papel la realidad:

impresos renglones y lamentos,

habría en esa botella que las olas

a la deriva se llevan, donde las redes

que se alejan de los clavos

que las rasgan, rompen y descosen

atrapan con dulzura la distancia

que entretejen los restos de mi piel

y su barrera. y que aún ahí mi piel

es mia y pide a gritos que la toquen.